As Cruzadas Vistas pelos Árabes, Amin Maalouf

Gosto muito de história porque acredito que conhecer o passado é uma maneira de entender melhor o presente. Mas também porque, quanto mais lemos, mais percebemos que aquilo que aprendemos nem sempre representa toda a história. As Cruzadas Vistas pelos Árabes, de Amin Maalouf, com 367 páginas, foi uma leitura que me proporcionou justamente essa experiência: conhecer acontecimentos por um ângulo diferente e descobrir informações que eu não conhecia.

Gostei bastante do livro. Antes de começar a leitura, imaginava que encontraria principalmente a versão árabe das Cruzadas, contrapondo-se àquela que tradicionalmente conhecemos no Ocidente. Encontrei algo mais interessante. Embora a perspectiva seja a dos árabes, o autor não se limita aos europeus que invadiram a região nem concentra toda a atenção em Saladino, a figura muçulmana mais conhecida desse período. Ele apresenta uma história mais ampla, com diferentes personagens, disputas políticas, conflitos internos e consequências que ajudam a compreender a complexidade daqueles acontecimentos.

Amin Maalouf, escritor de origem libanesa, reconstrói esse período recorrendo a relatos de historiadores árabes medievais. Os cruzados são chamados de franj, denominação utilizada pelos árabes para identificar os francos e, de maneira mais ampla, os ocidentais que chegaram à região. Acompanhamos sua chegada, os cercos, as conquistas, os massacres e as tentativas de resistência dos governantes muçulmanos.

Uma das coisas de que mais gostei foi perceber que o mundo árabe não aparece como um bloco unido, enfrentando um inimigo comum. Havia rivalidades entre governantes, disputas pelo poder e divisões religiosas que dificultavam a formação de uma resistência conjunta. Os conflitos entre sunitas e xiitas, cujas origens remontam aos primeiros tempos do Islã, também faziam parte desse cenário.

Isso me chamou a atenção porque torna a história mais real. Não havia apenas dois lados perfeitamente definidos, cada um agindo de acordo com um objetivo comum. Havia interesses particulares, alianças que mudavam conforme as circunstâncias e governantes que precisavam escolher entre combater os invasores e enfrentar seus próprios rivais. Uma das frases que marquei resume bem essa situação: “Para sobreviver, é preciso apostar no cavalo certo e não teimar em apostar sempre no mesmo.”

Os relatos de violência também me impressionaram. O capítulo “Os canibais de Maarate” apresenta episódios particularmente brutais, mostrando até onde a guerra e o fanatismo podiam chegar. São passagens difíceis de ler, mas importantes para compreender como os acontecimentos foram vividos por aqueles que sofreram as invasões. Ao mesmo tempo, o livro não esconde as divisões e os problemas internos do mundo muçulmano.

Talvez seja por isso que a leitura me tenha parecido equilibrada. Não tive a impressão de estar diante de uma simples inversão da história, na qual os europeus passam a ser os vilões e os árabes, os heróis. O autor recupera a perspectiva de quem normalmente aparece menos nas narrativas ocidentais, sem reduzir os acontecimentos a uma disputa entre bons e maus. Para mim, esse é um dos méritos da obra.

Saladino tem seu espaço, naturalmente, mas não é o único protagonista. Outros governantes e líderes também participam dessa história, e suas decisões ajudam a explicar os avanços e os recuos na luta contra os cruzados. Achei interessante, inclusive, acompanhar o que aconteceu depois da morte de Saladino: o império foi dividido, e a unidade que ele havia conseguido construir não resistiu às disputas sucessórias. É um lembrete de que conquistar algo e conseguir preservá-lo são desafios muito diferentes.

Outro ponto que me agradou foi conhecer melhor a contribuição árabe para o desenvolvimento cultural e científico europeu. O livro mostra como os europeus aprenderam com os árabes em áreas como medicina, matemática, astronomia, química e arquitetura. Palavras como álgebra, algoritmo, azimute e cifra são vestígios dessa influência que permanecem até hoje em nosso vocabulário.

Eu não conhecia, ou não tinha dimensão suficiente, de muitos desses aspectos. Por isso, essa parte foi especialmente enriquecedora. Estamos acostumados a estudar as Cruzadas como expedições militares e conflitos religiosos, mas o contato entre essas sociedades também envolveu a circulação de conhecimentos, técnicas e produtos. A história não se resume aos campos de batalha, e as relações entre os povos produzem consequências que vão muito além das intenções daqueles que participaram dos conflitos.

Uma das minhas principais marcações foi a frase: “Cada um conhece a visão dos seus e ignora a dos outros.” Ela me parece sintetizar muito bem o sentido da leitura. Muitas vezes, conhecemos os acontecimentos pela versão transmitida por nossa própria cultura e acabamos sem perceber o que eles significaram para os outros envolvidos.

Foi justamente isso que encontrei neste livro. Não se trata apenas de conhecer o que os árabes pensavam dos cruzados, mas de perceber como um mesmo acontecimento pode adquirir significados completamente diferentes conforme o lugar de onde é observado. Aquilo que para um lado representa uma conquista ou uma missão religiosa, para o outro pode significar invasão, destruição e humilhação.

Essa reflexão me parece muito atual. Embora o livro trate de acontecimentos medievais, a dificuldade de compreender o ponto de vista alheio continua presente. Quando cada lado se fecha em sua própria interpretação, sem procurar entender a experiência do outro, fica muito mais difícil superar ressentimentos e evitar novos conflitos.

As Cruzadas Vistas pelos Árabes foi, portanto, uma leitura que me agradou tanto pelo conteúdo histórico quanto pela oportunidade de ampliar minha visão sobre um período que eu conhecia apenas parcialmente. O livro não mudou meu interesse pelas Cruzadas; ao contrário, tornou o assunto ainda mais interessante, justamente porque me apresentou informações e perspectivas que eu desconhecia.

Recomendo a leitura a quem gosta de história e quer conhecer algo além da versão tradicionalmente apresentada no Ocidente. Não é necessário concordar com todas as interpretações do autor para reconhecer o valor de conhecer outras fontes e perspectivas. No meu caso, terminei o livro com a sensação de ter aprendido bastante e de compreender melhor a complexidade daquele período.

Afinal, uma das coisas que mais valorizo na leitura de livros de história é justamente essa: descobrir que ainda há muito a conhecer sobre acontecimentos que imaginávamos já compreender. E, às vezes, basta mudar o ponto de vista para perceber que a história era bem maior do que conhecíamos.

Sebastião Marcondes
23.10.2026

Um relógio para lembrar o tempo

Havia um tempo em que a gente não precisava olhar para o relógio para saber que horas eram. Bastava ouvir o sino. Na minha infância, o único relógio que realmente importava era o da igreja. Relógio de pulso era coisa rara, celular nem existia e, para saber as horas, não era preciso carregar nada no bolso. O sino cuidava disso.

Ele tocava nas horas cheias e também a cada meia hora, das seis da manhã às dez da noite. Depois disso, o silêncio era mais importante que a pontualidade. Afinal, ninguém precisava saber que eram onze horas se, para descobrir, fosse necessário acordar a vizinhança inteira. Mas o sino era muito mais que um relógio. Durante séculos, ele foi uma espécie de voz da comunidade. Antes de existirem telefones, alto-falantes, rádio ou qualquer outra forma rápida de comunicação, era por meio dele que a igreja falava com a cidade. Seu som podia chamar para a missa, anunciar uma morte, celebrar uma festa, comunicar uma alegria ou marcar um momento de oração.

Por isso, cada toque tinha seu significado. Havia o sino do luto, o da alegria, o da paz, o das horas e o da consagração. Quem conhecia seus sons não precisava de explicações. Bastava ouvir para saber que alguma coisa estava acontecendo. O sino também tinha algo de democrático: sua voz alcançava todos. Não importava se a pessoa estava dentro da igreja, em casa, trabalhando ou caminhando pela rua. O som atravessava portas, quintais e distâncias e chegava a todos. Era uma mensagem sem destinatário específico, porque pertencia à comunidade inteira.

Na escola, o sino também mandava. Era ele que avisava a hora de entrar e, principalmente, a hora de ir embora. E isso era uma informação que ninguém ignorava. Uma vez, alguém “roubou” o sino e resolveu tocá-lo antes da hora. Foi o suficiente. O sino tocou, os alunos ouviram e todos saíram. Ninguém perguntou se era realmente a hora. Se o sino tinha tocado, era porque estava na hora de ir embora. A autoridade do sino não precisava de confirmação.

Não vou contar aqui como conseguiram devolver o sino. Digamos apenas que a história não terminou exatamente como começou. Muitos colegas acabaram expulsos daquela escola. Algumas histórias da infância ficam melhores quando a gente deixa uma parte delas guardada.

E eu também tinha meus momentos de responsabilidade com os sinos. Era coroinha e sempre errava justamente na consagração. Não ajudava em nada o fato de eu ter certo medo dos padres Teodoro ou Bertoldo, que tinham vindo da Holanda. Havia momentos em que eu deveria saber exatamente quando tocar, mas, entre a responsabilidade, o nervosismo e o receio de fazer alguma coisa errada diante deles, o sino parecia ter muito vida própria.

Para nós, o sino era quase um relógio de precisão. Se alguém perguntasse as horas, ninguém respondia com minutos e segundos, porque ninguém tinha como saber. A resposta era mais ou menos assim: “Agora pouco bateu três horas.” Ou: “Já, já vai bater quatro.” E estava resolvido. O tempo não precisava ser exato. Bastava estar próximo.

Hoje, quando passo pela praça de Taguatinga, encontro ali outro marcador do tempo: o relógio da praça. Ele foi doado a Brasília, em dezembro de 1970, pelo presidente da Citizen Watch Co. Mas parece que o relógio não conseguiu se misturar às obras da nova capital. Talvez porque Brasília, dizem, não tenha horas. Tem planos, projetos, inaugurações, monumentos e até eixos, mas hora mesmo, só o do ponto de trabalho na minha empresa. Assim, o relógio acabou renegado para Taguatinga.

Tem quatro faces, para que ninguém possa dizer que não teve oportunidade de acertar a hora. Ainda assim, as quatro parecem viver em tempos diferentes. É difícil encontrar todas marcando a hora correta ao mesmo tempo. O relógio já foi reformado em 2008 e novamente em 2025, mas, pelo jeito, algumas coisas não se consertam com reforma ou mudanças. E o mais curioso é que, mesmo em tempo de eleição, nunca ouvi candidato prometer que vai acertar o relógio da praça. Talvez porque até promessa de campanha tenha limite.

Passo por aquela praça todos os dias há quinze anos. E todos os dias olho para o relógio. Não para saber as horas. Se eu quisesse saber as horas, provavelmente consultaria o celular, que hoje carrego no bolso como se fosse uma pequena central de controle do universo. Olho para o relógio porque ele me leva de volta para um tempo em que o tempo tinha outro ritmo.

Talvez seja por isso que aquele relógio, mesmo quase nunca acertando a hora, consiga acertar tanto a minha memória. Ele me lembra uma época em que o tempo não vinha de uma tela iluminada, nem vibrava dentro do bolso. Vinha de uma torre, em ondas sonoras, e era compartilhado por todos.

O relógio da praça pode até estar errado. Para mim, entretanto, ele está sempre marcando alguma coisa. Marca a infância, marca a escola, marca a igreja, marca os sinos. Marca aquele mundo em que sabíamos que o dia estava passando porque, de meia em meia hora, uma voz de bronze atravessava a cidade e dizia que o tempo continuava andando.

Talvez seja por isso que eu ainda olhe para aquele relógio todos os dias. Não quero saber que horas são. Quero apenas lembrar de quando, para saber, bastava esperar o sino tocar.

Sebastião Marcondes∴ 02.10.2026